爱是什么?炙热狂喊的自毁，默念万遍的名字。街角撑起的雨伞，反复掀起的伤疤。 这些都是爱，却也只是爱的一小部分。它们不过，是看不清的世界与内耗的自己，是现实对想象的撕裂，是温柔暴动的搁浅回忆。 我想，这个无比庞大的命题，对于小小的我们来说，或许根本没有意义。